Literacontos

A moderna tragédia brasileira

2012-02-14T09:05:00.000-08:00

Por Luís Eustáquio Soares em 14/02/2012

Para o crítico literário inglês Raymond Williams, autor de Tragédia Moderna (2002), as guerras, os acidentes de trânsito, os sequestros, a especulação imobiliária, a mercantilização da vida, a fome; violências urbanas como o roubo, sequestro, assassinatos, estupros; o abandono à própria sorte da maior parte da população do planeta, sem eira nem beira; sem trabalho, moradia, sem acesso a saneamento básico, água potável, enfim, as mais diversas formas de violência econômica, de gênero, étnica, simbólica; de violação de direitos básicos, de humilhação, indiferenças, vividas passiva e ativamente no coração de nosso cotidiano, são, na maior parte das vezes, o resultado quase que previsível da concepção/prática liberal que domina todo o planeta, estando na base das relações de produção material e simbólica do mundo desde, pelo menos, a emergência da sociedade burguesa, como consequência da Primeira Revolução Industrial.

A essa concepção e prática liberais Raymond Williams deu o nome de tragédia moderna, a qual está estruturalmente relacionada com o modo como a modernidade burguesa se organizou, razão pela qual a Tragédia, com T maiúsculo, diz respeito à organização mesma da sociedade burguesa, que é produzida através de duas irreconciliáveis formas trágicas de ação, a saber: de um lado a ação naturalista, apresentada e realizada como racional, objetiva, determinista, impessoal, impositiva, total; de outro a ação romântica, concebida e vivida como irracional, subjetiva, criativa, pessoal, plural, democrática.

Segundo Raymond Williams, resulta daí, da primeira ação trágica, a naturalista liberal, a ideia de modernização como independente da vontade humana, sendo ela própria a ação por excelência, por constituir-se como o desejado progresso autoevolutivo, imparável e inquestionável, o que significa dizer que, no seu âmbito, a política – entendida como consciente cenário de decisão humana sobre o destino das sociedades – deve ser totalmente descartada e descartável, simplesmente porque o modelo de produção econômica, com suas sedimentações de classe, simbólica, jurídica, social, é-nos apresentado como impessoal, racional, inevitável; aceitemos ou não.

A premissa antropocêntrica

Por sua vez, o lado romântico, pessoal, subjetivo, voluntarista da ação trágica é individual e se opõe ao primeiro não para criticá-lo ou subvertê-lo, de vez que o aceita como inevitável, mas para absolutizar o lugar do sujeito, concebido e vivido como o epicentro legítimo de tudo que diz respeito ao amor, à arte e à vida, à liberdade de expressão, à justiça, na suposição de que o sujeito isolado se garante por si mesmo, com sua irracionalidade, sua ousadia, inteligência, beleza, estilo, criatividade, engenho, autoconfiança, teatralidade.

O horizonte da ação política, sendo descartado da coletiva dimensão naturalista e impessoal, é, por sua vez, deslocado e concentrado para o campo romântico da pessoalidade em tese livre para agir segundo orientações individuais, privadas, pessoais, familiares ou, quando muito, segundo perspectivas restritas ligadas a segmentos de gênero, étnicos, profissionais, desde que não pleiteiem transformações coletivas; desde que não, enfim, pessoalizem a suposta impessoalidade do eixo social, coletivo, relacionado com o modelo de civilização que produzimos.

A tragédia moderna, portanto, diz respeito à impossibilidade de um encontro criativo, revolucionário e democrático entre a subjetividade e a coletividade; o individual e o social; as particularidades de gênero, de classe, étnicas, culturais e a possibilidade politica de discutir e transformar o conjunto da sociedade, pondo em destaque questões como a propriedade privada, a concentração de riqueza, o mercado ou mesmo o modelo produtivo de nossa atual civilização, marcado pela inevitabilidade desejável do progresso técnico-científico, usado para explorar as riquezas do planeta a partir da premissa antropocêntrica de que os outros seres são inferiores e também a partir da premissa de que o presente é o absoluto tempo do lucro pessoal, particular, privado, oligárquico.

O cenário dantesco de indivíduos isolados

Tudo funciona como se o mundo fosse o que é e ponto final, de modo que nós, mulheres, gays, homens, negros, índios, brancos, amarelos, temos apenas que, com força de vontade pessoal, alterar ou dar o desejado rumo às nossas personalidades autocentradas, tendo em vista a eternidade intocável de nosso próprio modelo civilizacional, de modo que aqueles que não conseguem se tornar bem sucedidos, a esmagadora maioria dos seres vivos do planeta, devem ser impessoalmente vistos como inaptos, fracassados, preguiçosos, improdutivos, vagabundos, bárbaros, autoritários, ressentidos, castrados, drogados, terroristas; incômodas e descartáveis não pessoas; lixos.

A cosmológica ordem trágica moderna está tão sedimentada em nosso cotidiano que de fato tendemos a achar que o campo da criatividade, da inteligência, da liberdade, da justiça, do amor, da arte, da política só é válido e mesmo possível quando circundado pelo restrito horizonte da pessoalidade e da segmentação de gênero, étnica, cultural, transformando em tabu ou falta de rigor, ou autoritarismo a tudo e todos que tentarem conectar o pessoal e o impessoal, o individual e o coletivo, o cotidiano e o modelo civilizatório que produzimos, efetivamente como sujeitos, ainda que tragicamente assujeitados.

É por isso que achamos que teoria boa é teoria segmentada e fechada em campos de saber, assim como é igualmente por isso que a literatura – e a arte de modo geral – de qualidade, segundo as teorias segmentadas, é aquela que aceita a premissa da pessoalidade tanto mais criativa e genial, quanto mais referendada em si mesma; quanto mais se inscreva na sua própria dinâmica, sem dialogar, criticamente, criativamente, alternativamente, com a ordem trágica do mundo moderno.

Quando muito, o máximo que é possível, no quadro da criação, é a descrição impessoal da ordem trágica, fazendo valer sua inevitabilidade, como ocorre, no campo da literatura brasileira – mas não apenas – com os livros produzidos pelo escritor gaúcho João Gilberto Noll, cujos romances e contos narram personagens isolados, em busca desenfreada pelo próprio narcísico gozo, num ambiente social desolado, destroçado, motivo pelo qual sua produção literária pode ser lida como exemplar caricatura da tragédia moderna, segundo a perspectiva de Raymond Williams, pois o trágico é precisamente isto: o cenário dantesco de indivíduos isolados, em busca de si e de seu próprio prazer e felicidade, dentro de uma totalidade social intocável e inevitável, dentro da qual ele apenas sobrevive ou tenta tirar o máximo de proveito possível.

Respostas acertadas e corajosas

Num certo sentido, a produção literária de João Gilberto Noll não passa de um intensivo abalo sísmico de uma ordem social e criativa onipresente igualmente no cinema, na produção musical, na dança, na arquitetura, na política, na cidade, no Estado, na vida, pois por todos os lados o que vemos e vivemos é a tragédia moderna de nossa impotência coletiva, ainda que muitas vezes travestida de felicidade privada, amorosa, lírica, pessoal.

Por consequência, os meios de comunicação de massa, sobretudo as mídias corporativas, são exatamente a própria tragédia moderna, pois quase tudo, para não dizer tudo, que produzem, distribuem e transmitem está estritamente relacionado com a divisão irreconciliável entre a impessoalidade do modelo oligárquico do capitalismo contemporâneo, visto e concebido como inevitável e desejável; e a pluralidade pessoal de indivíduos – sobretudo os famosos – alegres, talentosos, bem resolvidos e, portanto, merecedores da fortuna que recebem, precisamente porque se adaptaram bem à tragédia moderna, transformando a impotência em potência, a criação autoral em assujeitada pessoalidade teatral reificada.

Resulta daí, quando da visita da presidenta Dilma Rousseff a Cuba, a trágica e curiosa observação do âncora do Jornal Nacional, William Bonner, em relação às acertadas e corajosas respostas da presidenta, quando interrogada sobre a suposta censura que Estado cubano pratica contra a blogueira cubana Yoani Sánchez.

Direitos humanos não podem ser coletivos

Imediatamente, após ser questionada sobre as violações de direitos humanos, supostamente levadas a cabo pelo governo de Cuba, Dilma Rousseff respondeu dizendo que estava disposta a discutir o assunto desde que colocássemos em pauta as violações de direito cometidas pelo governo americano, citando Guantánamo, por outros governos do mundo, incluindo o Brasil, certamente fazendo referência ao caso da expulsão dos moradores de Pinherinho, essa nossa trágica histórica Canudos moderna, a Canudos da periferia do capitalismo, cuja trágica ação advém da habitação de um território, no caso o brasileiro, por um povo sem território, secular motivo pelo qual a habitação digna no Brasil é essa fortuna que é, sendo igualmente por isso, como parte, repito, de nossa moderna tragédia, que não apontamos o dedo para onde temos que apontar: a especulação imobiliária, por nós mesmos tida e havida como sintoma de progresso e crescimento econômico, inclusive – eis nossa comum contradição – pela própria presidente Dilma Rousseff, a qual, com o “Minha Casa, minha vida”, efetivamente o que tem feito – com um tímido avanço em relação às pessoais políticas públicas anteriores – é transferir recursos públicos direto e indiretamente à especulação imobiliária, a qual, bem entendido, deveria ser considerada criminosa, por afetar o sagrado direito de acesso à moradia, ao contribuir para que o preço da casa própria custe a fortuna que custa, produzindo Pinheirinhos e favelas por todos cantos e recantos do Brasil afora.

De qualquer forma, diante da resposta ousada de Dilma Rousseff – tanto mais legítima porque, como presidenta, não aliviou nem o país que governa – o personalíssimo âncora do Jornal Nacional não poderia apresentar senão essa coerente – tendo em vista o contexto trágico em que vivemos – observação: “Dilma Rousseff relativizou os direitos humanos”.

A absurda e surrealista coerência da observação de William Bonner está intimamente relacionada com a tragédia moderna: a política não é e não pode ser coletiva, logo também os direitos humanos não podem ser coletivos, de vez que devem ser vividos e concebidos como direitos individuais, particulares, isolados, razão pela qual a expressão “direitos humanos”, bem entendida, deve ser traduzida assim: direitos pessoais, personalíssimos, particulares, privados.

O modelo cubano

Vê-se, portanto, que William Bonner não falou nenhuma besteira, pois demostrou uma coerência absurda com a ordem trágica da modernidade. E é essa mesma mentalidade surrealista, vinculada à ordem trágica da modernidade, que está presente, estrategicamente, no imperialismo americano, quando pretende acusar esse ou aquele país de autoritário, terrorista, despótico, residindo aí, do uso consciente da tragédia moderna, a presença da blogueira cubana Yoani Sánchez em Cuba.

Com o fito de justificar o argumento precedente, comecemos pelo adjetivo que qualifica Yaoni Sánchez, blogueira. É evidente que o estereótipo modernamente trágico inscrito no adjetivo blogueiro é o que está implicado com o pressuposto de que ser blogueiro é usar individualmente, pessoalmente, diversamente a liberdade expressiva individualmente possível, num mundo em que a impessoalidade do sistema é intocável.

Por mais que possamos usar blogs de uma forma imprevista, contestando a ordem trágica moderna, de modo geral a proliferação de blogs na internet é uma consequência previsível do espaço delegado à ação política – ou criativa, ou expressiva, ou imaginativa – na sociedade burguesa: o espaço particular, pessoal, subjetivo, individual, isolado, impotente.

Embora tenha nascido em Cuba, Yoani Sánchez voltou para sua terra natal – lembremos que ela morava na Suíça – como “libertária” pessoalidade privada para, estrategicamente, opor-se, em nome da impessoalidade sistêmica, ao projeto cubano de uma coletividade política, o da ideia de comunismo, para dialogar com filósofo francês, Alain Badiou, não obstante as contradições não menos sistêmicas – como parte da tragédia moderna – inscritas no modelo cubano de construção de uma sociedade que ouse pensar e agir sem se submeter à tragédia moderna de um mundo em que a política só pode ser pessoal, individual, isolada, oligárquica, insular.

Nem o site da ONU tem tantas traduções simultâneas

Nesse sentido, é bom dizer com todas as letras: Yaoni Sánchez não reside/resiste “sofrivelmente” em Cuba para se opor ao suposto autoritarismo de seu país, mas para estar a serviço de uma trágica ordem sistêmica que faz de tudo, absolutamente de tudo, para que não venhamos, como povos, levar a cabo uma experiência política coletiva a favor do conjunto da sociedade – a única experiência realmente política, porque inevitavelmente conecta a dimensão coletiva com a individual.

Ela, portanto, está em Cuba como ativista do sistema trágico moderno, que confina a dimensão política humana às particularidades isoladas, retirando-a de seu legítimo e democrático cenário: o coletivo, o social, o do comum comunista direito de sermos livremente comumente cuidados por nossas comunidades, sem corruptos privilégios individuais.

Restaria, a partir daí, portanto, a seguinte pergunta: seu gesto de ativista do sistema trágico moderno é realmente pessoal ou patrocinado pela racionalidade impessoal e determinista da modernização tomada por uma oligarquia que tudo faz para evitar que o mundo seja todo nosso, porque de ninguém? Para quem tem olhos para ver, basta entrar em seu blog, Geração Y, para ver que existem menos mistérios no mundo que supõe nossa vã filosofia, para brincar com conhecida frase de Hamlet, protagonista da obra homônima de William Shakespeare.

Será que um blog com tradução simultânea para uma multiplicidade de línguas estrangeiras é tão acessível assim para os comuns pessoais criativos blogueiros mortais como eu, você, qualquer um? Se fosse tão fácil fazer um blog assim, por que nem mesmo o site da ONU tem tantas traduções simultâneas, para tantas diferentes línguas estrangeiras, como o blog de nossa heroína em questão?

O monopólio simbólico e cultural

É claro que Yaoni Sánchez é financiada sistemicamente para cumprir o papel que cumpre.

Imaginemos, a propósito, que fosse o contrário. Imaginemos que o Estado cubano financiasse um blogueiro americano para denunciar os coletivos direitos usurpados pelo governo americano e suas multinacionais no interior dos Estados Unidos e pelo mundo afora. Imaginemos, pois, uma Yaoni Sánchez americana, morando nos EUA, tramada pelo governo cubano para se opor à ditadura planetária americana? Estaria solto tal ousado blogueiro?

Se Política com P maiúsculo é realizável efetivamente quando assumimos a vontade humana no plano coletivo, como coletividade, é claro que fazer política, na atualidade, é não aceitar a inevitabilidade, a racionalidade, a impessoalidade do imperialismo americano, ou de qualquer forma de imperialismo e colonialismo, razão pela qual a política para valer só ocorre quando relativizamos o absolutismo da política pessoal, narcísica, oligarca, como despótica publicidade especulativa de si mesmo em detrimento da vida comum, do comunismo vital.

Dilma Rousseff, ao menos quando respondeu aos racionais jornalistas das mídias sistêmicas, fez política com P maiúsculo. Poderia continuar fazendo se opondo à especulação imobiliária, por exemplo, criando uma estatal da área da construção civil, financiada pela Caixa Econômica Federal, pelo Banco do Brasil e pelo BNDS, a fim de transformar o Brasil num país cujo território seja finalmente de seu povo. Poderia ao menos colaborar para acabar com a mentirosa e usurpadora racionalidade, impessoalidade e fatalidade do controle oligopólio dos meios de comunicação de massa, no Brasil.

Duas fundamentais ações políticas de históricas consequências para eliminar de vez as duas principais tragédias brasileiras modernas: a de o Brasil ser desde seu começo, na verdade, um imenso campo de concentração para o povo brasileiro, condenado a exilar-se em seu próprio território, seja em favelas, seja em viadutos, seja em Pinheirinhos, seja em Canudos periféricos e insalubres; e finalmente a moderna tragédia brasileira do monopólio simbólico, interpretativo, cultural de nossas pessoalidades sob o controle de uma casta hiperpessoal de brasileiros isoladamente felizes, em detrimento das coletividades e suas infinitas possibilidades de justiça, inteligência, alegria, quando detêm os meios de comunicação de suas não menos alegres e criativas coletividades expressivas, pensantes, socialmente mutável, nunca matável, indefinidamente.

***

A moderna tragédia brasileira

Ausência - Vinícius de Moraes

2012-02-13T08:43:00.000-08:00

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces
Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto.
No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz.
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado
Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados
Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada
Que ficou sobre a minha carne como uma nódoa do passado.
Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face
Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo
(da noite
Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.
Eu ficarei só como os veleiros nos portos silenciosos
Mas eu te possuirei mais que ninguém porque poderei partir
E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas
Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.

2012-02-10T10:08:00.000-08:00

―Hoje, escrevo por aqui,

E não se fala mais nisso!

L. Reis

Autor cego se inspira em Vinícius de Moraes

2012-02-01T11:02:00.001-08:00

I Congreso Internacional sobre lo fantástico

2012-01-31T14:25:00.000-08:00

I Congreso Internacional sobre lo fantástico en narrativa

31 de enero de 2012 |

Visiones de lo fantástico en la cultura española contemporánea es el título del I Congreso Internacional sobre lo fantástico en narrativa, que se celebrará en la Universitat Autònoma de Barcelona durante los días 19, 20 y 21 de noviembre de este año.

En este encuentro se abordará el estudio de lo fantástico desde una perspectiva transdisciplinar que tenga en cuenta las diversas vías por las que ha discurrido dicha categoría estética a lo largo de los siglos XX y XXI. Junto con prestigiosos especialistas del mundo académico, destaca la presencia de importantes creadores, como el guionista y dibujante de cómic Fernando de Felipe y los escritores José María Merino, Cristina Fernández Cubas, Patricia Esteban Erlés, Fernando Iwasaki y Juan Jacinto Muñoz Rengel.

Los resúmenes de las comunicaciones de quienes deseen participar deberán tener un máximo de 300 palabras (incluyendo título de la comunicación, nombre del autor e institución a la que pertenece), y el plazo para el envío de los resúmenes termina el próximo 1 de junio. El comité organizador acusará recibo de las propuestas y, antes del 1 de julio, notificará la aceptación por parte del comité científico. La lectura de las comunicaciones no deberá exceder los 20 minutos; las lenguas del congreso serán el castellano, el catalán, el inglés, el francés, el italiano y el portugués.

Contacto: visionesdelofantastico@gmail.com.

Fuente: http://blog.cervantesvirtual.com/i-congreso-internacional-sobre-lo-fantastico-en-narrativa/

Livro ou jogo?

2012-01-31T05:14:00.000-08:00

Simone Campos ganhou uma bolsa de um programa de apoio à cultura da Petrobras e botou um sonho no papel. Criou um livro-jogo (ou ficção interativa) que narra a história de André, um técnico de informática, louco por game que ganha um objeto in-game que muda sua vida real.

O Link conversou a jovem escritora carioca antes mesmo de o livro estar pronto. Agora, OWNED – Um novo jogador (ed. 7Letras, 266 págs., R$ 34) já está no mercado e, melhor, acabou de ganhar sua edição online na íntegra. O livro-jogo pode ter 17 desfechos e quem decide é o jogador. O mais curto acaba mais ou menos na página 80 e o mais longo, lá para a 229.

O estilo não-linear segue uma característica da literatura que ficou famosa com o escritor argentino Julio Cortázar em seu romance O Jogo da Amarelinha (ed. Civilização Brasileira, 604 págs., R$ 44,50). A “rayuela” do título original é um jogo que se equivale à nossa amarelinha, em que o jogo muda conforme uma ação do jogador.

“O objetivo é mostrar o poder da ficção no dia a dia das pessoas”, disse a autora.

Fonte: http://blogs.estadao.com.br/que-mario/2012/01/27/livro-ou-jogo/

16 consejos - Jorge Luis Borges

2012-01-30T04:34:00.000-08:00

En literatura es preciso evitar:

1. Las interpretaciones demasiado inconformistas de obras o de personajes famosos. Por ejemplo, describir la misoginia de Don Juan, etc.

2. Las parejas de personajes groseramente disímiles o contradictorios, como por ejemplo Don Quijote y Sancho Panza, Sherlock Holmes y Watson.

3. La costumbre de caracterizar a los personajes por sus manías, como hace, por ejemplo, Dickens.

4. En el desarrollo de la trama, el recurso a juegos extravagantes con el tiempo o con el espacio, como hacen Faulkner, Borges y Bioy Casares.

5. En las poesías, situaciones o personajes con los que pueda identificarse el lector.

6. Los personajes susceptibles de convertirse en mitos.

7. Las frases, las escenas intencionadamente ligadas a determinado lugar o a determinada época; o sea, el ambiente local.

8. La enumeración caótica.

9. Las metáforas en general, y en particular las metáforas visuales. Más concretamente aún, las metáforas agrícolas, navales o bancarias. Ejemplo absolutamente desaconsejable: Proust.

10. El antropomorfismo.

11. La confección de novelas cuya trama argumental recuerde la de otro libro. Por ejemplo, el Ulysses de Joyce y la Odisea de Homero.

12. Escribir libros que parezcan menús, álbumes, itinerarios o conciertos.

13. Todo aquello que pueda ser ilustrado. Todo lo que pueda sugerir la idea de ser convertido en una película.

14. En los ensayos críticos, toda referencia histórica o biográfica. Evitar siempre las alusiones a la personalidad o a la vida privada de los autores estudiados. Sobre todo, evitar el psicoanálisis.

15. Las escenas domésticas en las novelas policíacas; las escenas dramáticas en los diálogos filosóficos. Y, en fin:

16. Evitar la vanidad, la modestia, la pederastia, la ausencia de pederastia, el suicidio.
FIN

Fuente: www.ciudadseva.com

Palavra

2012-01-29T17:56:00.000-08:00

Não leve a sério
É só diversão
Cá comigo deixe
O feitiço,
O porvir,
O que virá...
Atente-se ao corpo,
Às flores, aos vícios
Que cá comigo
Eu me encarrego
De amar

L. Reis

Eu carrego um Sertão dentro de mim - Guimarães Rosa

2012-01-27T17:57:00.000-08:00

Jack Kerouac - entrevista

2012-01-27T17:51:00.001-08:00

Ana Miranda

2012-01-27T17:34:00.001-08:00

Bryce Echenique, Alfredo - La amigdalitis de Tarzan.

2012-01-27T16:55:00.000-08:00

Bryce Echenique, Alfredo - La amigdalitis de Tarzan.pdf (objeto application/pdf)

Add caption

Clarice Lispector - Felicidade Clandestina e outros contos

2012-01-26T03:35:00.000-08:00

clarice_lispector_-_felicidade_clandestina_e_outros_contos.pdf (objeto application/pdf)

Para ter acesso aos textos, click no link.

Trilce - César Vallejo

2012-01-25T17:23:00.000-08:00

Trilce.pdf (objeto application/pdf)

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Rei Édipo

2012-01-25T17:11:00.000-08:00

edipo.pdf (objeto application/pdf)

Para ter acesso ao livro em PDF, clik no link

Visitas

2012-01-24T03:17:00.001-08:00

Engano

2012-01-23T11:57:00.000-08:00

Não te quero assim
Cerração da madrugada
Perdição em água parada
Cruz ou sangue
Da figura amada

Só te quero no que vejo
Amarela poesia.
Flor, papel
―Fisionomia,
Do meu estado de graça.

L. Reis

Rayuela - Julio Cortázar

2012-01-23T09:26:00.000-08:00

rayuela.pdf (objeto application/pdf)

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A gaivota - Anton Tchekhov

2012-01-23T09:06:00.000-08:00

a-gaivota.pdf (objeto application/pdf)

Maria Carolina de Jesus -Uma escritora improvável - Joel Rufino dos Santos

2012-01-23T08:58:00.000-08:00

395.pdf (objeto application/pdf)

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A capa, as fotografias possuem direitos reservados a seus autores e respectivas editoras.

Att. Letícia Reis

Ildásio Tavares - Glosa

2012-01-23T04:06:00.002-08:00

Houve tempo e sacrifício
Houve sonho e muita lida
Mas no trato do ofício
Só houve ilusões perdidas —
"Nós somos vida das gentes
E morte de nossas vidas... "

Há vozes que sempre falam
Na escura noite envolvidas
Mas todas vozes se calam
E se perdem diluídas —
"Nós somos vida das gentes
E morte de nossas vidas. . . "

Nosso corpo fez-se estrume,
Nossas forças são tolhidas,
Nossa espada está sem gume,
Nossas dores repetidas —
"Nós somos vida das gentes
E morte de nossas vidas..."

Sempre à margem dos processos
Nossas bocas são retidas
Para nós só há inversos
Todas luzes são vendidas —
"Nós somos vida das gentes
E morte de nossas vidas".

Estruturas poderosas
Todas podres, corrompidas
Nos compram e vendem gulosas
Cada vez mais entupidas —
"Nós somos vida das gentes
E morte de nossas vidas. . . "

Nem sangue de muitas mortes
Nos trouxe a luz escondida,
Poderes sempre mais fortes
Nos levaram de vencida —
"Nós somos vida das gentes
E morte de nossas vidas. . . "

Nas trevas de há muito e tanto
Marchamos safras sofridas,
Amargando nosso canto
Em vozes enrouquecidas —
"Nós somos vida das gentes
E morte de nossas vidas. . . "

Distante brilha esperança
De promessas esquecidas;
Atrás ficou a lembrança
De derrotas cometidas —
"Nós somos vida das gentes
E morte de nossas vidas. . . "

"Nós somos vida das gentes
E morte de nossas vidas. . ."
Mas em cores diferentes
As danças serão corridas
Não pensem os poderosos

Que as almas nos têm vencidas
Somos muitos e teimosos
Nossas cabeças erguidas
Sob o fardo dos milênios
Marcham tenções decididas,

Várias faces, vários gênios,
todos faces retorcidas, —
Nós teremos a chegança
Será nossa a esperança,
Nós teremos nossas vidas.

Guinga

2012-01-23T04:06:00.000-08:00

Catavento e girassol
(Guinga - Aldir Blanc)

Meu catavento tem dentro
O o que há do lado de fora do teu girassol.
Entre o escancaro e o contido,
E eu te pedi sustenido
E você riu bemol.
Você só pensa no espaço,
Eu exigi duração...
Eu sou um gato de subúrbio,
Você é litorânea.

Quando eu respeito os sinais,
Vejo você de patins vindo na contramão
Mas quando ataco de macho,
Você se faz de capacho
E e não quer confusão.
Nenhum dos dois se entrega.
Nós não ouvimos conselho:
E eu sou você que se vai
No sumidouro do espelho.

Eu sou o Engenho de Dentro
E e você vive no vento do Arpoador.
Eu tenho um jeito arredio
E e você é expansiva - o inseto e a flor.
Um torce para Mia Farrow
E e o outro é Woody Allen...
Quando assovio uma seresta
Você dança havaiana.

Eu vou de tênis e jeans,
Encontro você demais:
Scarpin, soirée.
Quando o pau quebra na esquina,
Você ataca de fina
e me oferece em inglês:
É fuck you, bate-bronha...
E ninguém mete o bedelho,
Você sou eu que me vou
No sumidouro do espelho.

A paz é feita num motel
De alma lavada e passada
Pra descobrir logo depois
Que não serviu pra nada.
Nos dias de carnaval
Aumentam os desenganos:
Você vai pra Parati
E eu pro Cacique de Ramos...

Meu catavento tem dentro
O vento escancarado do Arpoador,
Teu girassol tem de fora
O escondido do Engenho de Dentro da flor.
Eu sinto muita saudade,
Você é contemporânea,
Eu penso em tudo quanto faço,
Você é tão espontânea.

Sei que um depende do outro
Só pra ser diferente,
Pra se completar.
Sei que um se afasta do outro,
No sufoco, somente pra se aproximar.
Cê tem um jeito verde de ser
E eu sou meio vermelho
Mas os dois juntos se vão
No sumidouro do espelho.

Age Maria
(Guinga - Aldir Blanc)

Age, Maria
Rasga teu véu de virgem
Tinge tuas mãos na vertigem do pecado
Maria, ateu ao teu lado
Lanço em teu ventre
A língua que te consagre
Milagre é ser pura em pela incontinência
Sacra é a vida da incoerência
Não quero ser carpinteiro
Pra esculpir a cruz que te imortalize:
Que não seja eu
Que ao te amar
Te martirize.

Vila Novas - Programação

2012-01-20T11:19:00.001-08:00

Presentación de ‘Los inmortales’, de Manuel Vilas : El Blog de la Biblioteca Virtual Miguel de Cervates

2012-01-20T06:27:00.000-08:00

Presentación de ‘Los inmortales’, de Manuel Vilas : El Blog de la Biblioteca Virtual Miguel de Cervates

Historia De Cronopios Y De Famas - Julio Cortazar.pdf (objeto application/pdf)

2012-01-16T08:59:00.000-08:00

Historia De Cronopios Y De Famas - Julio Cortazar.pdf (objeto application/pdf)

Para ter acesso ao texto em PDF, click no link.

As imagens pertencentes a edição, não possuem relação com o texto disponível em PDF.

franz-kafka-o-processo.pdf (objeto application/pdf)

2012-01-16T06:17:00.000-08:00

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A BESTA DE BARRO

2012-01-11T19:00:00.000-08:00

Letícia Reis

Ele sentiu o cheiro do lamaçal e forrou as mãos com o mole do barro, antes de enterrar o balde e catar os bolos de lama. Contemplou o resto de fundo, fez festa como um peixe desterrado e brincou com os dedos entrelaçados em cor originalíssima. Olhou os tons de marrons na confusão com a pele e sorriu admirado. Zé cortava a carne do rio e punha aos magotes no balde ressecado. Idas e vindas no roto da sandália, porque muitas eram as viagens até a beira.
O trabalho era pesado e pra homem feito. Enquanto Zé socava a parede imaginada, antecipando-a, ajustando-a lentamente ao arranjo de paus secos, eu olhava...Ele espalmava as frestas sem deixar espaços, colando um a um os pedaços, numa arrumação de argila e digitais. Erguer aquela armadura difícil, despojada em cruzes, solicitava amansar as ligas e o barro; por isso, Zé elevava pequenos montes no dorso da madeira morta até os outros nós com destreza e habilidade. Às vezes, tomado pela ansiedade, sob a força do toque, fazia despencar à metade as frestas e, inevitáveis, as fendas se abriam_um tabuleiro com ocos, era o que parecia. De fora, podia-se observar o interior semi-encoberto que crescia no fazer das palmas, fazendo o escuro do barro afugentar a luz. O barro dava aos poucos musculatura à ossatura de pau, dando vida aos mosaicos que formavam-se com os pontinhos luminosos do ressequido das paredes. Os pontinhos de luz insistentes penetravam na sombra incompleta e barrenta. Eu imaginei a noite naquelas sombras e contemplei, quieto, sem palavra, o muito que Zé se dava para seu canto. E o seu canto, seu cantinho pequeno, era cheiroso de terra como ele.
A minha alegria vinha quando ele me deixava ajudar a segurar a armação como um escudeiro. “Firme menino!”, assim ele dizia, quase em ininteligíveis palavras. Então, eu agüentava como um homem o esvoaçar da terra desfalecida na água, que salpicava as minhas vistas segurando firme o balde. Meu rosto figurava um mar de gotas de barro que só as costas das mãos conseguiam arrastar, trazendo riso àquela máscara opaca. Zé aceitava sorrindo também e exigia o balde seco com as papas do rio. Eu ia buscar de pronto. A lama semi-sólida acariciava suas mãos duras bordando estrias marrons. Juntas, elas lançavam o peso e a força do soco na casca da casa, apaziguando com lama mole as recusas do barro indócil. Pacientemente, ele ajeitava os ângulos imantado pela lembrança do rio seco, consciente de cada trecho da sua modesta fortaleza feita de tato e suor. Zé entretinha-me, fazendo-me devoto da sua devoção àquele totem silencioso que parecia avançar para além da metade. Eu via a tarde se indo e a maloca subindo e descendo junto com a noite; eu via a armação se perdendo no barro e lutando contra ele.
A determinação de Zé aumentava e a minha ansiedade em ver a casinha inteira crescia com o desfiar do tempo...Mas o tempo ia, a noite ficava larga e Zé ainda dava viagens ao rio. O caminho todo já eram seus pés e rastros de barro. Eu perguntei se queria pôr o ponto na terra, quem sabe a lama se quedasse mais nos secos, no alto que a casa não queria. Ele dizia pra eu esperar que ela ia aprumar, mas o frio já tava grande, eu já sentado à espera e ela não subia. Zé não parava de ajeitar os pedaços de lama. Eu podia ver a sua pele enrugada pela umidade, o corpo se franzindo de terra; uma carne pela outra ia lhe tomando naquela feitura sem fim, as estrias engrossando no não da casa. Eu, cansado, pesado, de tanto ir e vir, deixei as vistas descansarem..."Acorda menino, vai buscar mais barro!". Olhei para ele e sua face lembrava uma pedra nova, mansa, como se fosse derreter nas mãos. “Ele não dormiu”, pensei. Obediente, corri para o balde vazio e ganhei o filete das pegadas de Zé até o centro do rio. Enchi-o todinho e, apesar da dor do estômago, a vontade de ver a maloca pronta fazia-me ganhar forças com o peso do barro. A lama já não era brincadeira, mas uma experimentação. Cortei com calma um pedaço da beira...
Zé mal me deixou arriar o balde no chão, foi tomando, fazendo formas com as mãos e lutando pra domar os ossos do casebre, numa precisão estranha.
Eu estava com fome, impacientado com a soberba da casa e com a humildade incompreensível de Zé. Tentei jogar terra na lama, mas ele só dizia pra eu me aquietar. Eu queria ajudar e ele não deixava. Daí o sol subiu desdobrando nossa sombra e o quase nada do meu corpo não obedecia mais a fome, e sim aos chamados da casa. Enfiei as mãos na lama, sentindo o peso da terra nas mãos, apoderei-me de um bom pedaço e atirei com força na maloca rebelde. “Deixa menino, é coisa minha!”, ele só dizia isso; me afastando, aumentando minha raiva, me irritando, me empurrando pra trás quando eu puxava o balde pra mim. Permanecemos nessa luta, enquanto a raiva rondava e eu já gostando de vê-la por perto. Zé obstinado e eu odiando aquele demônio de barro. Ele não desistia. O homem não parava e os ossos da casa teimavam em não tomar corpo. Eu doido de fome, a casa indomável e Zé irredutível, enchendo de rio aquela casa ingrata. Chorei de ódio e fui pra meu canto, largando Zé como ele merecia: sozinho. Mas a curiosidade era minha guia e, por mais que eu tentasse, não consegui deixar de voltar lá no dia seguinte. Novo e de estômago forrado, retornei ao terreiro e ele estava lá, vivo, socando barro no diabo da casa. Corri para o balde e atirei fora toda a lama que tinha. Zé gritou e, desta vez, com muita força: “Sai menino!”. Lutamos pelo balde, eu resistindo tomando das mãos dele aquela arma da loucura. “Será que você não vê, seu Zé dos infernos, ela não vai pra lugar nenhum, ela não está subindo, seu burro, burro dos diabos!”. Agarrei as pernas dele sem sucesso, elas pareciam caminhar sozinhas na direção o rio. Os rastro já eram um caminho fundo, a lama parecia não ter mais fim. Num último esforço, quis destruir a casa maldita a socos e pontapés. Os ocos se abriam, minhas mãos se feriam, meus braços afundavam naquela arrumação. Eu queria um fim àquilo tudo, desatar os nós. No entanto, quando minhas mãos se preparavam para atacá-la mais uma vez, Zé atirou-me com uma força descomunal para trás. Caído, só vi o cinza das nuvens se desatar em pingos grossos. Era a chuva que tomava tudo; eu ri de felicidade, porque era o fim do diabo de barro. “Vamos Zé, vamos embora, largue isso aí!”, gritei alto, mas ele arrastava o balde no caldo da lama tentando dar vida à casa. A chuva doía no meu corpo, açoitava ele também, mas Zé insistia em ficar. Sem saída, fugi enlameado e, lá do alto, já sem cara e caído, vi Zé agarrando-se aos ossos de pau que como ele fora tomado pelo barro desfalecido. O rio crescia de lá com a chuva; o balde desaparecera na confusão; eu continuei gritando, mesmo sabendo que ninguém mais escutava. Zé morto, a casa morta, engolidos pelo barro mole numa casca só e eu no chão sem mais nada poder fazer. O cheiro da terra e as dores da chuva ainda sinto, mas na beira do rio nunca mais voltei. Deixei Zé na sua sepultura; deixei-o lá, forrado de chuva e ossos, com sua besta de barro.

Moleira funda - Letícia Reis

2012-01-11T08:20:00.000-08:00

o medo
rasgousuaboca

dentes farpados
da ironia

batalha invisívelmente
talhada a caldo travo,
sangrou seus avessos,
o medo,

seu medo
em moagem
― fria.

fora de si,
perdeu-se em si mesmo
quem sabe...,

mar, mormente, mais moagem
derivação ociosa
idéia milenarmente
repetida

da imagem da imagem
Jamais devolvida
―Quem sabe?

Tão somente tempo
Tão só beberagem,
O medo e sua vida
...

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2012-01-09T18:43:00.000-08:00

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Sêmen - Siba & Bráulio Tavares

2012-01-09T16:19:00.000-08:00

Nos antigos rincões da mata virgem
Foi um sêmen plantado com meu nome
A raiz de tão dura ninguém come
Porque nela plantei a minha origem

Quem tentar chegar perto tem vertigem
Ensinar o caminho, eu não sei
Das mil vezes que por lá eu passei
Nunca pude guardar o seu desenho